Tô com vontade de escrever hoje, mas sem absolutamente nada de importante a dizer. Talvez seja melhor se calar mesmo, mas como estou digitando, então vou fingir que isso não é possível. O viadinho continua sem nem ao menos conversar comigo pelo msn. Nem pelo msn. Porra, ele deve ter me trocado por duas de 12. A vida não é justa. Bela merda.
Sei que resta algo além da opção de chorar, mas e daí que me importo com isso? Ninguém me come, ninguém me ama, ninguém me quer. Ninguém me chama de Rosicler (ainda bem).
Eu queria mesmo era nascer de novo. Pode até ser com essa mesma cara, mas sem as células adiposas, tá bem? E menos peluda, pra não precisar fazer depilação. Aí taria ótimo. E mais massa encefálica funcionante. Assim, uns neurônios mais ágeis... Bonito. Sim. Seria muito bonito.
Acho que vou encher a cara de pinga. Pinga não, conhaque, que comprei ontem pra flambar o estrogonofe. E depois me flambo também, só de calcinha.
Trés bizarre. Tudo como a vida deve ser. Não podemos decepcionar Nelson Rodrigues afinal. Ele deve estar assistindo.
Chuinf.
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